Följ dina instinkter!

20 april

Jambo bwana
Habari gani?
Muzuri sana!
Wageni wakaribishwa
Kenya yetu, hakuna matata

Arg, trött och nykter föll ut ur planet. Kenyatta International Airport - Sheremetyevo 93 år. Vi är Francesca, jag och Bilal. Francesca är vacker. Bilal - också. De är som bror och syster - båda har ett gult lejonblick, hoviga läppar, kattrörelser. Med dem ser jag bleknad, shabby cirkustränare ut.

Kenyanska gränsvakter saknar inte Bilal: de säger att en ingångsbiljett till Kenya nu kostar tusentals dollar för palestinier. Vi skickar tillbaka Bilal. Francesca grät nästan, är arg på mig. Jag är en bank. Men idag har jag en banklov och pengar utfärdas inte.

På kvällen drack jag Francesca vodka-martini, som serverades till oss med tre skivor färsk gurka. Vi skrattade så att vi blockerade musiken och bruset och beställde fler och fler cocktails - blå "Margarita" -såpsmak, "Skruvmejsel" med sydlig komfort. Sedan skrämde de bartendern med namn som gjorde honom stora ögon: "Black Rashn", "Long Island", "Bull Frog", "Lamborghini". När vi var trötta på att håna personalen började vi själva blanda oss med cocktails och behandla alla vid räknaren. Sedan klättrade Francesca på disken och försökte framställa dansen av en ful coyote, och jag knäppte en imaginär piska och körde avundsjuk av säkerhetsvakten. Vid midnatt fick vi slut på kontanter och vi åkte till fots till hotellet.

Vänner berättade för mig igår att vi är två onormala och allt kan hamna i missnöje. Men två änglar bevakade oss - en rysk, den andra italienska - och, galant höll vi oss under armarna, drog de oss till hotellet.

21 april

På det centrala torget framför stadshuset trampar en brokig publik dumt. Protesten. Trottoarer och spontan parkering är tilltäppta med taxibilar. Taxichaufförer kräver en lön. Allt är väldigt familjärt - män rally, fruar och barn kopplar kulturellt åt sidan.

Francesca och jag tuggar lata frukost, sitter i fönsterbrädan och gör satsningar. Hennes favorit föll tre gånger av fem med en sten i administrationsfönstret, min - i monumentet. Han slog av näsan. Jag vann eftersom näsan var roligare. Och publiken gillade det mer. Även sällsynt applåder hördes.

22 april

- Sista, hej sista, vill du ha halsband? Vill du ha en mask? Billigt! Kom, kom hit.

- Lämna mig i fred, fågelskrämma, jag talar ryska. Du är inte en riktig masai. Real Masai dricker färskt blod med mjölk och springer naken med spjut i reservaten.

- Sista, du bryter mitt hjärta. Look 'dis buutaful armband. Buutaful på din hud.

Och ler med en munfull snövit tänder. Jag suckar avundsjuk. Jag skulle använda sådana ... Åh, hur skulle jag le då.

Masai-marknaden surrar, fynd, gungar. Ovanliga till den lokala doften, turister, blåser näsborrarna, strövar om raderna på den spontana marknaden.

- Hur mycket? - titta på underbara kalabaser med tunna gängade trådar.

- 50 dollas för dig sistah.

Jag väljer tre. "Sa du 10 för dessa 3?"

Ögonen breddades med förargning som svar: "Sistah, jag säger dig vad. Vad heter du? Yara. Åh, buutaful-namn. Du buutaful. Bara för dig ger jag rabatt, 45. Men berätta inte för någon."

Efter femton minuter av lata förhandlingar och utbyte av komplimanger konspirerar vi femton dollar för tre begagnade och två nya kalabas. Jag köpte begagnade i hopp om att jag hittar min gratis Jock. En liten - för ett par dollar. Det är säkrare, för du vet aldrig vem som säljer sin Jock i delar.

Bränd av shopping, vi går till en restaurang. Musiker sätter upp instrument på scenen. Redan tjugo minuter. Detta är inte en vanlig tråkig ritual, utan en riktig jam party. I allmänhet adresseras varje möte här i ett parti. Efter fem minuters samtal börjar folket att köra och dansa.

På kvällen går vi till middag på en lokal attraktion - restaurang Carnivore - äter rovdjur och dricker den lokala cocktail "dawa".

Recept "dawa"

Ett glas för whisky, 8 isbitar, 30 ml vodka, 100 ml osaltat mineralvatten, 1 lime, skuren i 4 delar, en tesked honung. Du måste fästa en hyvlad pinne i en cocktail - rör honung med citron. Det finns inga vulgära plaströr.

Detta tvättas ner med stekt kött av strutsar, krokodiler, kameler och antiloper.

De åt nästan till en svängning av tarmen.

Lika tunga som lejon efter en framgångsrik jakt kryper vi in ​​i en nattklubb. Bredvid den skulpturella kenyken ser vi inte riktigt presenterbara ut, så vi sitter och tycker om att dansa hela kvällen. Jag drar avundsjukat i luften - på scenen gör en helt underbar tjej detta, varför alla har en huvudspinn. Jag stänger ögonen: det verkar som om den sjätte cocktail inte gjorde något gott. Jag är full, glad och älskar alla. Speciellt servitören som tar med mineralvatten och söta blandar ett ben.

23 april

Morgon. Är jag fortfarande här?

Någon tappar den våta näsan i ansiktet. Nina, kärleksfullt matad av Regina till storleken på ett bra gris, är en lat och glupsk hund på kvinnlig botten. Från Rottweiler i hennes enda öron. Han kan inte ens skälla, för stämbanden dras åt med fett ... Jag vänder mig bort och möter näsa mot näsan med Maly. Small gör rörande ögon och träffar filten med en smutsig svans - Ägaren skickas för att bjuda in till frukost. Samvetsgranna hundar, du kommer inte säga någonting.

Det var bara han som kunde kalla dem det - "Baby" och "Baby" - Nina och Malaya.

Vi köpte dem ibland, det är inte klart var, och så länge sedan att till och med Regina inte kommer ihåg var de kom ifrån. Förmodligen härstammar från den oljiga bruna leran bakom staketet, där de gillar att tillbringa en eftermiddags vila.

Medan jag leder morgonmarafeten, simmar Regina tyst in i en bricka. Kenyanskt kaffe är motbjudande. Hur de lyckades göra det till en av de viktigaste exportprodukterna är förmodligen oklart även för kenyanerna själva. I teorin bör de exportera sina sprudlande färger, gott humör och språk på svenska. Swahili är så stiligt att det är fantastiskt hur halva världen fortfarande inte pratar om det.

"Jambo!" Bananhandlaren vid korsningen säger till mig: "Hur mår du? Hur är din hälsa?"

- Allt är bra. Hur är handeln?

- Fina, underbara.

Och ögonen lyser av äkta lycka. Och igen ett stort leende.

Vad är det med dem? Varför är de så glada? När allt kommer omkring är de fattiga, som kyrkamöss. Så trots allt inte i pengar ... Så vi missade något.

24 april

Kenya förtalar, berusar, förhäxar. Resenärer som inte är förberedda på sådan lyx, som Francesca och jag, möter en komplett och hopplös kärlek, hjälplöshet och en återgång till barndomen. Vi stirrar med omättliga ögon, vi tar upp all denna skönhet och det räcker inte för oss. Jag tittar på Francesca - hon gråter. Precis som min assistent från utställningen, den knubbiga, söta flickan Jackie, som följde mig till flygplatsen. Håller tappert fast vid det sista, och täckte sedan munnen med hennes handflata i tårar.

Bedövad och bedövad klättrar vi in ​​i Hemingway Lounge. De säger att han bodde här. Troligtvis ljuger de. Det skulle vara bättre om de körde turister till sjukhuset där han sväljer av dysenteri. Det skulle vara väldigt pikant. Men sjukhuset är inte längre där, bara turistnäringen och huvudmärket kvar - Ham och hans safari.

"Hemingway Memorial Safari." "Hemingway och Afrika." Hemingway och Kenya

Vi beställer en cocktail. Servitrisen har ingen brådska. Det finns en misstanke om att hon somnade i baren. Pais förklarade för oss att detta är vanligt här. Du gör en beställning och faller i en tupplur. Efter ett tag vaknar servitören sig själv, tar ordern och väcker klienten. Din nervösa knackning på bordet med dina knogar kommer inte att påskynda processen, det kommer bara att lägga negativa känslor till alla.

Den explosiva Francesca rullar ögonen mot taket och stönar: "Ni slaver ... bara du kan leva här. Du har själen i Black Masai och vanor hos lata människor. Du måste driva européerna härifrån, och då kommer det att bli en fullständig idyll."

Hon misstänker inte ens hur nära sanningen. Slaverna är inte bara älskade här, de är lugnt älskade. Om de sångare på flygplatsen som sjöng Jambo Bwana för oss visste att jag var rysk, skulle de bara sjunga för mig: "Välkommen, fru, lämna alla problem bakom mig, oroa dig inte för någonting. Hakuna Matata."

25 april. middagstid

Tom flygplats. Solens sneda strålar bryter genom molnen. Där, utanför fönstret, förblev en saga. Framför planet, krossningen av den första terminalen, en Dubai-taxi och dammig Sharjah. Jag gråter i en stol och gömmer mig i en filt. Det är dumt att gråta vid trettiofem.

26 april

Färger, dofter, ljud, luft försvann - så jag är hemma. Afrika accepterade, smekade och lovade att vänta. För fullständigt förtroende för att jag kommer tillbaka gav hon mig en man under förutsättning att jag bara använder den på hennes territorium. Eftersom en man går i en väska med en klar himmel, en sval vind på kvällen, ett hus på en kulle, Ninya och Maly, Reginas tysta slitbana, middagar på terrassen och öronövande sång av cikader.

Hon lockade mig också in i skogen och lovade att om jag återvänder kommer han att vara mitt. Och hon visade kvällshimlen och sa att om jag återvänder kommer hon att visa det för mig varje dag, och detta är mycket svalare än någon TV, även om det är plasma tre gånger. Och hon bad mig att inte ta en bärbar dator, visitkort, prospekter, prislistor eller annat skräp som stör livsstil längre.

Jag lovade att komma tillbaka. Kanske till och med permanent.

Yaroslav Kireev